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München, Februar 2023. Milchseidener Schimmer, cremige Noblesse. Wie umschreibt man Anmut? Gewiß ist ihr Sanftes eigen und Weisheit. Ist sie mehr melancholisch denn voll der Fröhlichkeit. Enthoben. Schwebend. Gelöst. So stelle ich es mir vor. Meine Wut, heißer Orkan, macht mich ordinär, zutiefst entwürdigend, aber ich kann mich dann einfach nicht stoppen, die Abscheu vor…
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München, Januar 2023. Heimat ist, wenn man trotzdem bleibt.   „In recent times a shadow has fallen on our sense of beauty, on our aesthetic sensibility. There are undoubtedly many reasons for this, but one is certainly the fact that our everyday utilitarian utensils and implements have become so ugly. It is these ugly things…
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München, Januar 2023. Manchmal sehe ich spontan vor mir Bilder, Sequenzen, Orte und weiß, es sind Erinnerungen, ohne daß ich sie auf Anhieb einer bestimmten Reise zuordnen kann, mehr noch: ich rätsle, ob sie nicht etwa aus nächtlichen Träumen stammen, ob sie wirklich existieren, diese Erinnerungen, oder nicht vielleicht Trug sind… Und zugleich bin ich…
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München, Januar 2023. Früher dachten die Leute, unsere Erde sei eine Scheibe, erschaffen binnen einer Woche vor wenigen tausend Jahren von etwas, das sich Gott nennt. Galileo und Darwin revidierten das Allgemeinverständnis, brachten die Kugel ins Spiel und Zeiträume von unvorstellbaren Milliarden Jahren, es gab etwas wie Renaissance, Aufklärung, Wissenschaftlichkeit. Und schließlich kommen da Gates,…
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München, Dezember 2022. Früher, ich war im Vorschulalter, verlosten die Weihnachtstombolas des Schwimmvereins regelmäßig Objekte, die ich liebte: zwischen zwei gerahmten Plastikscheiben waren verschieden farbiger, oft metallen glitzernder Sand und eine ölige Flüssigkeit gegossen, die ins Fließen, Schlingern, Wirbeln gerieten, wenn man den Kasten auf den Kopf stellte und die immer wieder neue, faszinierende bewegte…
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München, Dezember 2022. Manchmal springt es auf und die Farben fallen heraus: an einem trüben Tag sehe ich dann statt einer Grisaille Malven- und Lilactöne, sehe ich Zartorange und Bordeauxbraun in den Schatten, oder auch lautes Grün… Es mag noch so dunkel sein vor Himmelsbedeckung und aufziehender Dämmerung, düster für das Auge, und trotzdem tanzt…
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München, November 2022. Als ich auf dem Weg zum Friseur am Rande der Landsberger Altstadt – den Blick auf die roten, gelben, braunen Kronenkugeln der Uferlaubbäume geheftet – eine Brücke überquerte, gedankenversunken, zerstreut, gewahrte ich plötzlich ein metallen petrolblaues Surren. Freilich gab es keinerlei Geräusch von sich. Es flatterte, huschte, sauste lautlos über das Wasser…
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München, November 2022. Ich hatte so lange keine Sternschnuppe mehr gesehen, daß deren Existenz meinem Gedächtnis entschwunden war. Kann man Sternschnuppen wirklich vergessen? Ich tat es. Und als es mir endlich auffiel, war ich schockiert. Dabei steht auf meiner (eigentlich geheim gehüteten) Liste an Reisewünschen eine winterliche Tour durch Marokkos Wüste, um dort vom Zelt…
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München, November 2022. Ich muß mich mal selbst aufkehren; zusammenfegen und wegräumen. Die kahlen Bäume bargen etwas tröstliches, Ahorn, Kastanie. Mir blinzelten die gemütlichen Hausfassaden der Umgebung zu, verspielt und friedlich,  sie wurden rosa überhaucht von der spätnachmittäglichen Sonne. Eine angenehm kühle Herbstluft sog ich tief ein während der kurzen Pause, die ich nutzte, mir…
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München, Oktober 2022. Was tue ich hier? Das zweite Glas Prosecco des Abends parkte zwischen den Fingern meiner rechten Hand, die andere ruhte in der Seitentasche der fließend geschnittenen, apricotgolden schimmernden Hose, damit sie nicht an den hauchzarten Seidenvolants der Bluse herumnestelten aus Verlegenheit. An den für München typischen Alleebäumen vorbei war ich geklappert, ein…
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