Azoren, Juni 2012. Tintenblau, blechern anthrazit wölbte sich die Nacht über uns. Es wirbelte das Meer ganz in der Nähe, ein Begleitorchester für das fulminante Konzert, in dessen Mitte wir uns begeben hatten: eine Tölpelkolonie – oder waren es Sturmtaucher gewesen? – stob durcheinander, auffliegend, sich niederlassend, vage Geschäftigkeit im raren Licht eines schemenhaften Universums.…
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Azoren, Juni 2012. Die richtige Rolle erwischte Wolfi. Zunächst hatte er mir ein wenig den Hof gemacht, ein klitzekleines bißchen nur, wie es ein weit durch die Weltgeschichte getingelter, im Flirten bewanderter, charmanter Wiener eben vermag, doch erfaßte er sehr geschwind meine Himmelei für den Guide und verlagerte sein Umgarnen auf eine andere. Luise war…
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Azoren, Juni 2012. Ich wurde häufiger angemotzt. Weil ich zu lange unter der Dusche stand (es wurde mit einer Gaskartusche geheizt und daher rationiert, aber wie soll man denn das Shampoo aus dem damals über Po langen Haar kriegen?); weil ich eine Ecke vegan belegter Pizza vom Lieferservice wünschte; weil ich zu oft einen über…
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Azoren, Juni 2012. Es war eine zerklüftete Bucht. Der weiße Schaum der aufspritzenden Gischt kontrastierte mit dem porösen Schwarz des Lavagesteins, ein Schachspiel, wer setzt seine Figuren klug? Wir hatten den so ziemlich einzigen sonnenmilden Tag unserer Tour erwischt und uns gleich in die Fluten gestürzt; unten wuchsen Seeanemonen und -würmer, wogende Ghirlandenkreise, tänzelnde Tentakeln…
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Azoren, Juni 2012. Es war der reinste Shakespeare´sche Possenreigen. Wer sich da in wen verkuckt hatte oder sich gleich mehrere Eisen im Feuer behielt, wer dazugehörte und wer sich in die Nesseln setzte, und überhaupt, der verwandelte Esel, der war ich, Sommernachtstraum made by Pico… Eine Gruppe junger Leute, die meisten Mitte/Ende zwanzig, die Älteste…
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München, Januar 2021. Ich glaubte, meine Worte verloren zu haben. Ich glaubte, es sei vorbei, der Seelenblick, das Teig kneten, formen, backen, genährt werden von eigenen Texten, weil sie in diesem wedgewoodblauen Metallsarg versenkt worden war in texanischer Juli-Erde, Adieu, Tante, ich vermisse dich, vermisse deine üppigen, türkisen Schlaufen, die nach Mehr baten in den…
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München, Januar 2021. Die Zeit zwischen den Jahren ist fragil; es heißt, die Geister fänden hier ein Einfallstor zurück auf die Erde. Ich selbst erlebe diese Tage stets als eine Art Schwebe, als etwas, das sich erst wieder ausbalancieren muß, wie ein alter, riesengroßer Stundenzeiger, der nach dem Vorrücken noch einige Sekunden wackelt, ehe er…
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München, November 2020. Where do You go, where do You go if nobody cares? (Cat Stevens, Roadsinger) Chrysanthemen, Zwergmargheriten, Schleierkraut in einem Bett aus Pistaziengrün und Nußbaumlaub bilden ein zart-weißes Ensemble, irgendwie unschuldig und rein, tugendhaft, um veraltetes Vokabular zu verwenden. Ich war eigens in die Blumenwerkstatt des übernächsten Dorfes gefahren, um mir für fünf…
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München, Dezember 2020. Blumensträuße, soweit ich mich erinnern kann, erhielt ich (abgesehen von Gaben innerhalb der Familie), drei an der Zahl: ein Geburtstagsbouquet von meiner Gymnasialfreundin mit Spitznamen Marmotte, gelbe Orchideen von meinem Kumpel und Mathe-Nachhilfelehrer, sowie ein Dankeschön von einer scheidenden Arbeitsstelle (ach, und eine einzelne, miniaturhafte rosa Wildbüte von einem omanischen Verehrer, vgl.…
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Guatemala, November 2016. Ein zerstörtes Land, vom Bürgerkrieg nach wie vor gezeichnet, über weite Strecken entsetzlich häßlich, Bordelle und Love Hotels, die sich nahtlos aneinanderreihen, kaputt gerodete Flächen kilometerweit, nackte Betonkuben oder rostende Wellblechverschläge, Altmetallhaufen auf den Wiesen, Plastikkitsch und Abgasgestank überall, latente Gewalt, metertiefe, nicht mit Warnschildern oder -bändern gekennzeichnete Löcher, die unvermittelt im…
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