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Südamerika, Mai bis Juli 2009. Als frisch gebackene Kunsthistorikerin und Ethnologin besichtigte ich viele Museen. Keramiken, Textilien, Mumien. Chimú, Nazca, Moche, Chancay, Páracas, so vieles wurde zusammengefaßt unter dem Begriff „präinka“ bzw. „präkolumbinisch“. Häufig handelte es sich um bedeutende archäologische Stätten, als Höhepunkte angepriesen und dem Zerfall überlassen. Verwehte und ausgewaschene Lehmpyramiden. Geplünderte Grabfelder, Tonscherben…
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Südamerika, Mai bis Juli 2009. Es gab einen Kleinbus als Schlußlicht, zwei Führer als Begleitung. Meine düsteren Ahnungen hatten sich bestätigt, als ich all der Schutzkleidung gewahr wurde, die wir würden tragen müssen: Hose, Jacke, Helm, Handschuhe. Nichts paßte so richtig, die Sachen waren angeschmutzt und zerschlissen. Insbesondere die Handschuhe bereiteten Mühe: riesig und schwer…
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München, April 2019. Ich ließ das Badewasser einlaufen, zu heiß, das alte Plastikthermometer meiner Oma zeigte bereits 40 Grad Celsius an, während ich in den Händen den Zusatz hielt, ein Seifenstück in Herzform, das sich leicht sprudelnd auflöste und dabei eine ölige, nach Rosen duftende Substanz freigab. Ich hörte das Plätschern und fühlte das mich…
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München, April 2019. Manchmal, wenn ich meine eigenen, online gestellten Beiträge lese, denke ich mir: Das klingt nach einem Angsthasen. Überheblich. Nach verkitschtem Pathos. Inhaltlich banal. Man selbst fragt stets nach dem Gut genug. Ich bin kein Teil der Hochglanzwelt: meine Fotos genügen dieser Art der Perfektion nicht (weil sie es gar nicht wollen), meine…
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Oman, Februar 2011. Der Flug der Mauersegler wirkte tief auf mich: offensichtlich bereitete es ihnen Freude, die Thermik auszunützen für ihre akrobatischen Schaustücke. Pfeilschnell ließen sie sich die Kalkfelsen hinabfallen, um kurz vor dem Aufprall auf den Boden abzudrehen und nach oben zu gleiten. Pirouetten zeigten sie, Schrauben, gefährliche Wendemanöver. Sie schienen die Zeit oder…
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Oman, Februar 2011. Unser Abendessen war vorüber, man suchte seine Zelte auf. Das Bier hatte mich ein wenig benebelt gemacht, auf angenehme Weise leicht und schunkelnd. Das Meer raunte mir zu, lockte mich. Unmerklich schwankend entfernte ich mich vom Lager, gemächlich ausschreitend. Ich war allein. Dieses Alleinsein war von unbeschreiblicher Schönheit. Wieder war es gut,…
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Oman, Februar 2011. Der Wind trug Freiheit in sich. Wie der Atem des Berges umflog er einen, mal sanft streichelnd, mal zerrend. Er berührte, wie kein Casanova es je vermochte… Die Vegetation war spärlich, klammerte sich an das eigentümliche Graubraun der Felsen, das dezent gemustert war mit weißen und rötlichen Äderchen. Über dem seichtblauen Firmament…
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Oman, Februar 2011. “Wo fährt er denn hin?” Patrick, der Tiroler Guide, runzelte die Stirn. Die drei Jeeps hielten sich stets an die gleiche Reihenfolge, Younis als Ortskundiger an der Spitze, Mahmood in der Mitte und Patrick zum Schluß. Für eine halbe Stunde hatten wir die heißen Quellen in Rustaq genossen, die Füße gebadet in…
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Oman, Februar 2011. Endlich eine Ortschaft. Niemand in dem abgeschiedenen Bergdorf hatte an diesem Tag mit Touristen gerechnet, verlassen lag es da, belebt von den typischen Ziegen mit dem hübschen, langen Fell, hellbraune, schwarz-weiß gescheckte, dunkelbraune. Lediglich zwei alte Männer in traditioneller Kluft ruhten im Schatten, uns Fremde mit einem freundlichen Nicken grüßend. Eine Vielzahl…
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Oman, Februar 2011. Die Berge hatten sich bereits schlafen gelegt – wo sie doch zwei, drei Minuten zuvor noch herrlich kupfern in der Abendsonne glühten. Grillen zirpten ihr spätes Konzert, leise hörte ich metallene, idyllische Vogelrufe in Wellen meine Seele erreichen. Selbst das Knirschen der gelegentlich Vorbeiwandelnden barg etwas friedliches in sich. Es kühlte ab,…
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