München, September 2026. Kürzlich um zwanzig vor acht abends erlebte ich ein köstliches Licht, eigentlich kaum zu beschreiben. Es war tagsüber bedeckt gewesen, im Wald zuweilen stockdüster, da halfen auch die kräftigen Moosteppiche nicht. Ich wollte also die Hennen in den Stall lassen, als ich bemerkte, daß ein schüchterner, indirekter Sonnenschein alles in einen Flieder-Mauve-Ton…
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München, September 2026. Letztes Jahr um diese Zeit war ich in Grönland. War ich das? Obwohl es eine meiner schönsten, friedvollsten Touren war und ich mich lebhaft an Landschaften, Orte, Mitwanderer, Zeltcamps, Gespräche, Emotionen erinnern kann, fällt es mir schwer, das zu glauben. Ich legte in mühevollen Stunden zwei kleine amorphe Stauden-Rosen-Beete an; mit Stunden…
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München, August 2026. In diesem Beitrag geht es eigentlich ums Herz. Dafür muß allerdings weit ausgeholt werden, ich bitte um etwas längeren Atem. Ich wurde zu Ressourcenschonung und Upcycling, Improvisation und Genügsamkeit erzogen, lange bevor es allen ums Klima so wichtig geworden ist; was braucht man wirklich zum Leben außer sauberem Trinkwasser, Nahrung, einem schützenden…
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München, August 2026. Das Schöne am Bewundern ist, daß man diesen Zustand herrlich in die Länge ziehen kann, ihn pfeffern und salzen mit Fantasie und Stellvertreter-Emotionen. Etwas von der Großartigkeit der angebeteten Person streift einen, badet ihn in einem Hauch Wichtigkeit, Bedeutung. Das Luftschloß, daß man sich erbaut, zusammenspinnt aus absurdesten Garn, täuscht hinweg über…
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Weimar, Juli 2026. I Wann beginnt sommers eine Nacht? Die dreißig Grad dampften noch aus dem platt getrampelten, dörren Gras, während die Wolken aufkochten gelb und gräulich, Wolken gesprenkelt mit Schwalben-Pünktchen. Das Licht schwand, kaschiert vom bunten Sirren der Lasershow. Pink, Grün, Blau, meist hielt ich die Augen geschlossen, auf die Untermalungen der Manga-Filmchen verzichtend,…
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München, Juli 2026. „Bist du blöd oder was?!“ schreit mich die Göre über die Mauer hinweg an, hasserfüllt und frech, und läßt weitere ähnliche Schwälle los, ehe die Mutter sie packt, in den Schwitzkasten zerrt und mit der freien Faust fest auf ihren Kopf einschlägt, mehrfach, sieben, acht Mal, vor Verblüffung zähle ich nicht genau…
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München, Juli 2026. Ich habe noch nie einen Bumerang geworfen, stelle es mir aber ähnlich vor: ich habe den Blog weit ins Leere hinausgeschleudert, nicht ahnend, daß er zurückkehren würde auf zwiespältige, absolut unbeabsichtigte Weise: er wird gelesen. Warum veröffentlicht man einen Blog, wenn man gar nicht gelesen werden möchte? Um nicht verrückt zu werden.…
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München, Juli 2026. Hitzewarnung; wie ein Fön auf höchster Stufe bläst mich der Fahrtwind an. Ich strample und trete, bevorzuge die schweren Gänge, will mich spüren, mich anstrengen. Der Schweiß rinnt mir überall herab, die Arme, Handgelenke glänzen naß, die Uhr reflektiert berstend. Das gleißende Licht wird durch die Sonnenbrille gefiltert, ein Cap verhindert den…
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München, Juni 2026. Zu erzählen – schreiben – hätte ich genug. Ganz entfernt entsinne ich mich, daß es einmal, ursprünglich, um Stille ging, um den Raum zwischen der Stille, wo es tief, ruhig und anregend zugleich ist, friedlich und energiegeladen, dort, wo Dinge entstehen, neue Ideen, Projekte, Taten und im Idealfall: ein intellektuelles Miteinander. Nun…
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München, Mai 2026. Manchmal muß ich auf der Autobahn mit 230 Sachen rasen, um das Gefühl zu haben, von der Stelle zu kommen, vom Fleck weg. Ich fühle mich umfänglich festgeklebt, eingesperrt in Routinen und gesellschaftliche Zwänge, familiäre Erwartungen, ersticke am Stumpfsinn, am ewigen Einerlei. Den anderen, das andere als langweilig zu erleben, sei eine…
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